В этом году зима у меня получилась без снега.
Конечно, я застал немного снега в Бостоне и вылетел из JFK в Нью-Йорке перед самым началом той снежной бури, из-за которой люди потом 3ое суток ждали вылета в терминалах.
Наш самолёт ещё около двух часов тогда обливали незамерзайкой, пока мы ждали окна в буране чтобы взлететь. Помню-помню.
Но я не увидел настоящего снега. Снега, который не ложиться на землю робко, словно заскакивая в гости к дальним родственником на пятиминутное чаепитие. Снега, который не убегает с дорог, словно дети, которых застали целующимися во время школьной дискотеки, стоит только солнцу выглянуть из-за туч.
Настоящего снега, который приходит в город и остаётся лежать там — полновластный хозяин — знающий, что прогнать его смогут только озорные лучики солнца, да застучавшая по крышам капель, знаменующая приход весны.
Настоящего снега, когда каждый в городе ещё надеется, что погода подарит ещё пару тёплых деньков, чтобы погреться с друзьями у костра с шашлыками, но внутри уже понимает — белый покров сойдёт только весной.
Настоящего снега, который весело похрустывает под ногами, составляя компанию тебе да музыке, которая звучит в наушниках, пока ты идёшь по тёмным улицам. Улицам, которые жёлтые фонари начали отвоёвывать каждый вечер у ставших уже не понарошку длинными зимних ночей.
И вот ты идёшь по пустой улице, когда ещё не слишком холодно, чтобы убрать кожаную куртку до весны. В тот самый момент, когда снег закончил падать и воздух вокруг стал кристально чистым. Таким, что ты даже можешь разглядеть в небе над собой звёзды.
Ты идёшь и улыбаешься, ещё не догадываясь почему…
И только хруст свежего снега, который останется с тобой до весны тихо скажет тебе:
«Наступила зима».